De feria en #jerez
Semana totalmente anómala. No sé quién soy, ni dónde vivo ni que hago aquí. Es la Feria del Caballo de Jerez y todo es posible. Que esté en casa. Que no. Que vaya a la feria. Que no. Que haga radio. Que no. Que duerma. Que no. Así que esta semana soy el claro ejemplo de los imponderables de la vida real. Mi actividad la podéis seguir por twitter: http://www.twitter.com/asaborido.
Prometo estar el lunes en condiciones.
Hace mucho tiempo, cuando no existía ni facebook ni twitter ni blogs ni nada parecido que hoy construyen esta aldea global donde te es más fácil hablar con un chileno o un argentino o un japonés que con tu mismo vecino, el niño Alfonsito vivía obsesionado por Buenos Aires. Y todo porque su mamá – hoy que primer domingo de mayo tanto me faltas – un día le habló de la ciudad de Buenos Aires, con un nombre tan bonito que hizo al niño Alfonsito investigar. Se dió cuenta entonces que el mundo era redondo, que la parte de abajo, estaba llena de argentinos, chilenos y los antípodas.
Pero entonces había pocos medios, y en mi casa más. Las noches no las pasaba como ahora leyendo en mi tablat. Me entretenía en ver a los múrcielagos que en el plástico que había en el techo para que no se lloviera, correteaban por ahí huyendo de las ratas, que esas sí me daban susto y me hacía cerrar los ojos.
Pero había una radio con onda corta. Cuando mi madre me dio permiso empecé a oirla. Ponía la onda corta - que sólo se escucha por las noches por esas cosas del Sol – y escuchaba idiomas que no comprendía. Me parecía mágico. Pero también había emisoras extranjeras que hablaban en Español. Yo escuchaba por entonces Radio Doichebele como decía yo o Radio Deutsche Welle como era en realidad, en alemán. También escuchaba Radio Moscú, hoy, La Voz de Rusia.
Así fue creciendo mi amor por la radio y por todo lo extranjero. Ya, cuando llegó internet, mi primer blog fue dedicado a la perrita Laika, esa que mandamos al espacio y murió de la manera más horrenda. El servidor del blog desapareció pero pude hacer una copia de seguridad. Hoy es obsoleto, pero quería conservarlo porque le tengo cariño y una copia de aquella cosa rudimentaria sigue viva aquí.
Muchos niños y niñas visitaban aquella web por entonces. ¡Creían que yo era la perra y me mandaban mensajes de ánimo y de perdón! Es una experiencia muy distinta mantener correspondencia con niños y niñas de seis años, lo digo de verdad.
Pero la casualidad quiso que unas locutoras de Radio Moscú encontraran la web de Laika, la única que existía en castellano entonces – aunque yo también la tenía en una versión en inglés – . Me escribieron y yo me puse muy contento, claro está. A partir de ahí comenzó una relación con La Voz de Rusia y de vez en cuando o me llaman para participar en algún programa o me mandan correspondencia como esta que os pongo aquí con motivo de la celebración del día de la Cinta de San Jorge.
Como digo lo extranjero me gusta y por eso sufro enormemente por cómo se está tratando ahora a las personas inmigrantes en España. Cuando nos hacen falta, los pedimos, los necesitamos. Pero cuando las cosas van mal, hay gente que quiere echarlos de España, negándoles el pan, la sal y la sanidad.
Lo comentó hoy en mi blog de Religión Digital:
No han caído en los nombres de las personas inmigrantes. No, no han caído. Porque sólo han mirado en el censo. En el número. Pero realmente, no saben su nombre.
Pues muy bien. Yo se lo digo. No es difícil de recordarlo. Porque todos se llaman igual. Se llaman Jesús. Sí, Jesús.Esa señora que dejará de ser asistida en su diabetes, no se llama Eulalia como pone su permiso de residencia. Se llama Jesús.
Ese joven con VIH que dejará de recibir su tratamiento, no se llama Alberto. Se llama Jesús.
Y esa anciana que no recibirá los analgésicos para su astrosis… esa sí, esa tiene su nombre. Se llama Guadalupe, como la Madre de Jesús. Y por supuesto, también se llama Jesús.
Todos se llaman Jesús. Todas se llaman Jesús. Todo el prójimo rechazado por el gobierno del Partido Popular se llama Jesús de Nazaret.
Podéis leer el artículo completo aquí.
La radio da frutos muy grandes. Por ejemplo, yo, que pertenezco a una radio comunitaria, no tengo salario por ello. Es voluntario, pero recogemos una recompensa tal que para nada puede ser comparada con otras radios donde sí cobras.
Te das cuenta de la labor que tiene Frontera Radio en Jerez. La compañía que hace y sobre todo, cómo la gente se implica cuando se hace una radio que es verdaderamente útil para la sociedad.
Ayer nos visitaba Tere, una persona ciega enamorada de la radio. ¡Cuánto significa la radio para las personas que no pueden ver y cuánto nos anima a seguir cuando nos eligen a nosotros, a nuestra emisora!
Tere nos contó de las actividades de la ONCE en Jerez, que va mucho más allá de vender cupones. De cómo es la vida de una persona ciega, de cómo lee, cómo aprende. Aquí podéis escuchar el programa después de la foto.
Lo que digo, amor por la radio. Unos lo tienen por el fútbol. Otros por otras cuestiones. Mis razones para amar la radio creo que han quedado bien expresadas aquí.
Todavía hay gente que se sorprende al oírme que soy cristiano. A pesar de todo, sí, soy cristiano.
Hay libros que te marcan más por su título que por lo que contiene, que también.
A mí me pasó eso con un libro de Rigoberta Menchú que se titulaba ‘Así me nació la conciencia’.
A mí la conciencia me nació con 18 años en mi parroquia. Una parroquia obrera de Jerez. Antes tenía otros pensamientos que me habían intentado inocular como un virus. Pero se ve que mis anticuerpos – Cristo quizá – hicieron que no me enfermara. Me refiero al año que durante mi servicio militar me intentaron comer el coco para que entrara en el Opus Dei.
Por avatares de la vida – Cristo quizá – terminé en mi parroquia de barrio. Y ahí me nació la conciencia. Una conciencia cristiana de la vida, obrera, de pueblo, con un evangelio como base, de igualdad, de justicia.
Hoy y han pasado más de veinte años desde entonces. Sigo siendo cristiano. A pesar de todo, sigo siendo cristiano. Hoy, además de aquella conciencia, tengo otra conciencia más propia: la conciencia de ser yo mismo. Sin complejos. Sin miedos. Sin cárceles ni del cuerpo ni del alma.
Hoy, sin embargo, no estoy en la parroquia. Soy cristiano, pero ya católico no me considero. Si ser católico se es por estar bautizado y confirmado, entonces sí lo soy. Si ser católico es asumir todo lo que dice el catecismo de la Iglesia Católica, entonces no lo soy. Cristiano sí, porque asumo lo que dice el evangelio.
Hoy es primero de mayo y en vez de estar en Cádiz manifestándome como hubiera querido, estoy en casa con una crisis de alergia.
Pero los primeros de mayo son días donde la conciencia hierve más que nunca, sobre todo en una España que vive un golpe de estado ideológico que nos está destruyendo.
Participo de las organizaciones sociales como recomendaba el Concilio Vaticano II. Participo de la vida y del compromiso social en lo que buenamente puedo, con mi carga de pecados a cuesta. Pecados que son nuestras limitaciones, no lo que nos cuentan los príncipes de la Iglesia que de pecados y pecar, saben muchos.
Soy cristiano y así me nació la conciencia. Cristiano a secas. Para qué más si ya así, aunque no lo parezca, la carga es leve y el yugo suave, si se va con Jesús.
Hoy he vuelto a escribir sobre el mundo obrero en Religión Digital. Lo podéis leer aquí.
Ya veis amigos/as. Todo cambia en la vida.Y así como todo cambia, que yo cambie, no es extraño.
Arreglando, que es gerundio #fb
Arreglando, que es gerundio.
Los hombres se pusieron
Manos a la obra.
Las mujeres también.
Las mujeres de la Obra
Se pusieron mano
A los hombres.
Los hombres también.
Entre escuadras y péndulos
A construir torres hacia arriba
Bien seguros de que no
Serían nuevas Babeles.
Cimientos fuertes,
Balcones al aire libre,
Libertad para los hombres,
Libertad para las mujeres
Que respirarán en los balcones.
Cayéndolo todo.
Levantando lo nuevo.
Construyendo, que es gerundio.
Lo que necesitamos ya:
Un nuevo mundo.
Escuchar el poema
Almacenado en http://asidonia.blogspot.com.es/2012/04/arriesgando-que-es-gerundio.html
Me gusta:
¡¡No me digan ustedes que no lloran con esto!!
Y si no han tenido bastante, …. ¡¡Lloren más con esto!! ¡¡Lloren como he llorado yo siempre!!
Porque yo lloro cuando quiero, como quiero y por lo que quiero… pero Rajoy… ¡Jamás me hará llorar! ¡A luchar! ¡Primero de Mayo!
Notas de un violín #poemas #poesía #fb
Que soy un tipo raro, lo sé. Hoy, mientras a diez kms de mi casa se celebra el campeonato mundial de motos, con toda su parafernalia y todos sus ruidos, yo he preferido quedarme en casa.
Será que me estoy haciendo mayor y hoy lo he dedicado a ordenar papeles. Los de celulosa y los digitales.
Hoy ha llovido. Llueve en Jerez. El tiempo gris, que ni pintado para escuchar a José Luis Perales. Pero no, me dediqué a Schubert. Ya. Lo sé. Soy un romántico, aunque no un romántico triste. Pero este violín de Schubert hoy me ha erizado la piel. Quizás porque la tenga sensibilizada por los violines de los músicos del Titanic, que tan reciente por el aniversario nos lo han hecho escuchar.
Y mientras ordenaba mis antiguos poemas aquí o mis viejos relatos aquí para tenerlos a mano o para quien quiera consultarlos, aunque siempre serán publicados en este blog, escuchaba esta obra de Schubert que podéis oír aquí:
Nació un poema, como no podía ser de otra manera. Esta música de Schubert me suena a lamento. El piano parece que la sujeta para que no se caiga. No tiene letra pero parece como si la tuviera… aunque cada cuál escuchará siempre algo distinto. Busqué una imagen en internet para ilustrar el post… y me encontré con ésta. Ni sé quién es la persona ni sé quien el autor. Si alguien lo sabe, que me lo diga. Pero ¡expresa tanto! Yo no sé tocar el violín, pero ese rostro, ese gesto, refleja muy bien lo que yo siento al escucharlo. Qué no será, tocar sus cuerdas, sentirlo vibrar en tu hombro, tu cuello… tus manos…
NOTAS DE VIOLÍN
Cuando rasgas el aire,
Atronando tempestades,
Surcandos ondas en crestas,
Haciendo surcos en el gas
Que a mís oídos llega
Para hacerme vibrar
Todo dentro.
Todo dentro
Métete en mí,
Házme vibrar
Como campana
De carne.
Me cierras los ojos
Siempre que en tu viaje
Yo soy el fin de tu meta.
Navego entonces
En esa Nave Argos
Hasta mis estrellas.
Eter que me vehículiza.
Eres la letra de mis lamentos,
El ánimo de mi sufrir,
El viento que exhalo,
El colchón donde vienes
A dormir.
Quédate aquí.
Quédate conmigo siempre aquí.
Notas del violín.
Escucha el poema
Publicado en http://asidonia.blogspot.com.es/2012/04/notas.html
Todos los programas de Un Punto Azul resultan interesantes. Muchas cosas de las que hablamos las conozco, y otras no, sobre todo porque no me interesan tanto. Me gusta la astronomía, pero claro hay facetas que me gustan más y otras que me gustan menos. Adoro la historia y la mitología. Me gusta el cielo a simple vista, me gusta mirar por prismáticos y me cansa mirar por telescopio. Me gusta más ver la Luna, los planetas o las galaxias, que entretenerme en estudiar las estrellas variables o las estrellas dobles. O sea, que para gusto, los colores.
Pero ayer me llevé una sorpresa con algo que no sabía, lo cuál me reafirma en mi condición de ignorante y de conciencia de cuánto me queda aún por aprender. Tenía todos los ingredientes que me gustan: historia, matemáticas, humanística. Curiosidad.
En el programa de ayer, el compañero José Luis Muñoz nos contó el por qué del número doce. Porque doce huevos, una docena de huevos y no diez. Por qué doce horas y no diez. No te voy a contar aquí la respuesta. Te dejo que escuches el programa. Ya. Ya. Puro marketing. Pero es lo que hay 
Ayer #fb
Ayer fue el día del libro. No aparecí por aquí porque tuve un día repleto de radio, como todos los lunes. De siete a ocho, enseñando a un chico a manejar la mesa de mezclas y hacer el control a un programa que hacen personas de una parroquia cercana a la radio. Luego de nueve a diez de la noche, Frontera en la Red, programa sobre redes sociales, que podéis escuchar aquí.
Y de diez a once y media de la noche, Tierra de Fuego, que podéis escuchar dándole al play.
Así que llegué cansado a casa, con ganas de tirarme a la cama… (me levanto a las seis para trabajar).
Pero hablamos de libros. Hablamos anoche de libros. Y el sábado también, también por la mañana hablamos de libros, como podréis escuchar aquí:
Así que ha estado completo el fin de semana y el inicio…
Libros.. ¿libros? ¿qué sería yo sin mis libros?
Aquí os dejo, como ya hizo la poetisa Elisa Alcántar, el primer libro de mi vida. Tanto aprendía de él. Fue el primero. Como un anuncio.
Así es. Para estos ricos, para este gobierno que está desmantelando España y llevándola a la más absoluta pobreza, todo lo miden en cafés, que por supuesto, apuesto, nunca pagan ellos.
Cuatro cafés… cuando estás arriba y te acostumbras a medir en metros… se te olvida el valor de un centímetro.
A mí me pasó algo parecido. Era finales de junio, en Cádiz, Plaza de San Antonio, cuatro de la tarde. Una calor para morirse y yo tenía un curso de psicopatología infantil en el centro de la UNED. Yo, como siempre, llegué con mucho tiempo de antelación, y me senté en un banco en el que daba la sombra. Estaba más solo que la una, hasta que del aparcarmiento subterráneo salió un hombre de unos cincuenta años, de traje y corbata y se viene directo a mí, y se sienta en mi banco.
¡Con lo grande que era la plaza y las sombras que había en otros sitios!
Se dispararon mis alertas… pero no me fui. Me saludó y me dijo que qué calor hacía. Pues sí, le contesté yo secamente. Me preguntó si estaba en el curso de la UNED y ya entonces me tranquilicé… estuvimos hablando del curso. ¿Eres alumno? No te he visto nunca. No, vengo hoy de visita sólo y qué tal, ¿cómo va el curso? Bien, merece la pena, pero este profesor es un muermo de aburrido que es, y bla, bla, bla.. así un rato hablando.
Cuando llegó la hora del curso y ya había más gente por ahí, le dije: bueno, te dejo, que me voy para el curso. Voy contigo, me dijo. Vale. Por cierto ¿a qué te dedicas tú, eres psicólogo? Me dice sí, lo soy, pero no lo ejerzo. Yo soy el director general de política educativa tal y soy el que hoy te voy a dar el curso.
Tang.
Tierra trágame. Me sacó toda la información que necesitaba para saber como iba todo. Ni que decir, las miraditas cómplices que me echó durante el transcurso de la tarde en el curso y yo, muerto de vergüenza.
Y es que pasan esas cosas cuando alguien, desconocido, se sienta a tu lado en un banco. Cosas como las de este vídeo… por cierto, los trenes sólo pasan una vez. Ve el vídeo hasta el final. Son sólo seis minutos.
